L'Afrique des grands explorateurs,
l'immense territoire de chasse et d'aventure qui a fasciné
des générations de jeunes, a disparu pour toujours.
A cette Afrique séculaire,
balayée et détruite par la terrible vitesse du progrès,
nous avons dit adieu.
Les dévastations, les tueries, les massacres auxquels nous avons assisté
appartiennent à une nouvelle Afrique.
Cette Afrique, qui pourrait émerger de ses ruines plus moderne,
plus rationnelle, plus fonctionnelle, plus consciente,
sera méconnaissable.
D'autre part, le monde va vers des temps meilleurs.
La nouvelle Amérique est née sur les tombes de quelques blancs,
de tous les indiens, et les ossements de millions de bisons.
La nouvelle Afrique se reconstruira
sur les tombes de quelques blancs, de millions de noirs,
et sur ces immenses cimetières qui furent ses réserves de chasse.
L'effort est si moderne et récent
qu'il n'y a pas lieu de le discuter sur un plan moral.
Ce film veut seulement dire adieu à la vieille Afrique qui meurt
et confier à l'histoire ce témoignage de son agonie.
ADIEU A L'AFRIQUE
Le temps des compromis a commencé.
Pour la première fois, les jardins de l'Ocean Road Palace
s'ouvrent à la nouvelle bourgeoisie africaine pour un grand gala d'adieu.
Anciens et nouveaux maîtres puisent dans le mimétisme et la symbiose
pour tenter de se trouver des points communs.
Eh bien, monsieur Nyerere, merci pour tout.
C'était un très beau jour, il a fait un temps splendide, je veux dire.
Au revoir, madame Nyerere, au plaisir de vous revoir.
Et vous aussi.
Je le souhaite.
Excusez-moi,
avez-vous vu par hasard ma femme et mes enfants, monsieur ?
Et c'est ainsi que s'achèvent deux siècles d'histoire.
Le dernier représentant de Sa Majesté Britannique
quitte la scène gracieusement dans ce climat de cordialité festive
qui accompagne toujours le départ d'un invité resté trop longtemps.
Dans cette lointaine immensité, les hurlements de sirènes et salves de canons
ne font pas plus de bruit qu'une fête de famille.
L'Europe a hâte de partir, et sur la pointe des pieds,
même si, malgré tout, elle a donné beaucoup plus qu'elle n'a pris.
L'Europe, le continent qui a élevé l'Afrique, ne peut plus gérer
ce grand enfant noir qui a grandi trop vite,
qui fréquente la mauvaise société,
et qui plus est, la déteste à cause de sa peau blanche.
Alors, elle l'abandonne, encore attardé et immature,
justement quand il aurait tant besoin d'elle.
L'Afrique sort de son long moyen-âge, et abandonne la lance pour le fusil.
Les soldats du plus célèbre régiment africain,
formé de blancs résidant dans le pays depuis trois générations,
déposent les armes sans les honneurs militaires et remettent en d'autres mains
la défense de leurs maisons et de leurs familles.
On assiste aux premières manifestation spontanées,
contrôlées par la nouvelle police africaine.
On détruit les produits importés de pays africains non encore indépendants.
En commençant par les œufs colonialistes portugais.
Ensuite les oranges d'Afrique du Sud.
Et la bière sud-africaine.
Une fois déclenché l'enthousiasme populaire,
la nouvelle police doit se préparer à le contenir.
Les premières élections de l'histoire du continent noir sont imminentes.
La foule se presse impatiemment vers les urnes.
Tous ont peur d'arriver trop tard et de rester les mains vides.
Pour ce grand jour de l'Uhuru, chaque parti a promis à ses électeurs
les terres, le bétail, les maisons et les voitures appartenant aux blancs.
Dans les Highlands, les hautes terres du Kenya, propriété des colons blancs,
grand plateau vert qui, durant 100 ans, fut une citadelle de l'aristocratie rurale,
l'Uhuru tarde à arriver.
Note : en swahili, "Uhuru" signifie "Liberté".
En 100 ans, l'ancien paysage africain
s'est transformé en paysage écossais.
Il y a même des chasses au renard, alors qu'il n'y a pas de renards ici.
Il suffit qu'un noir en traîne un morceau
à peine arrivé par avion d'Angleterre pour laisser une piste pour les chiens.
Le renard est un animal nuisible qui n'existe pas en Afrique.
Si les blancs aiment tant lui donner la chasse,
ils doivent apprendre à quelqu'un à se comporter comme lui.
Mais le renard est un gibier déloyal que le chasseur ne doit pas sous-estimer.
Jeroke Camau !
SALLE D'AUDIENCE
Avez-vous quelque chose à dire ?
Votre Honneur,
en vertu des articles 7 et 19 bis de la loi
sur la répression des crimes des Mau-Mau,
je demande que Jeroke Camau...
Votre Honneur, vu les articles 7 et 19 bis
de la loi du 4 avril 1953 sur la répression des crimes des Mau-Mau,
je demande pour Jeroke Camau, ici présent,
accusé d'incendie criminel, vol, rapine, tentative de meurtre et meurtre aggravé,
la peine maximale.
La Cour a rendu son verdict.
Au nom de Sa Majesté, notre devoir est de vous condamner
à la déportation à la prison de Malala et à l'emprisonnement pour 14 ans.
C'est tout.
Avez-vous quelque chose à dire ?
En l'arrêtant, nous avons trouvé ça.
Dans la chambre.
Ce sont ces armes, fabriquées par lui-même et ses complices,
qui ont servi à commettre les crimes avoués lors de l'enquête.
Armé de ce fusil, répertorié sous le numéro 4,
avec six de ses complices, Rashidi Singhida...
Avec ce fusil, répertorié n° 4, et en compagnie de six complices,
Rashidi Singhida, la nuit du 6 avril 1961,
est entré dans la ferme du citoyen britannique John Fletcher,
à Aberdare Point,
où l'accusé a étranglé le gardien Askari, Joseph Nathaeli.
La seconde victime de l'accusé fut mademoiselle Elizabeth Reagan,
la belle-sœur du propriétaire de la ferme, tuée d'un coup de fusil
tiré par Singhida depuis la fenêtre de sa chambre.
M. Fletcher a descendu l'escalier extérieur
où il a reçu plusieurs coups de fusil qui lui ont brisé les jambes.
Il s'est traîné dans la maison,
pour tenter de protéger sa femme, madame Jane,
et ses deux filles, Lois et Mary, de 15 et 18 ans,
qui s'étaient réfugiées sous une table au centre de la pièce.
Les corps des trois femmes ont été retrouvés sans membres ni tête.
Celui de M. Fletcher, ancien officier de marine,
a été retrouvé lardé de 72 coups de machette.
Accusé Rashidi Singhida,
confirmez-vous le procès-verbal tel qu'il est écrit et que vous l'avez signé ?
Non.
Je me permets de signaler à Votre Honneur
que l'accusé n'a pas besoin d'interprète, il comprend l'anglais.
Vous êtes condamné aux travaux forcés à perpétuité.
Alors, voici les faits révélés par l'enquête.
Pendant neuf ans, vous avez été la nurse des trois enfants de Mme Fosset,
Richard, 2 ans, Mary, 4 ans, et Victor, 9 ans. Vous les avez vus naître.
Vous les surveilliez quand ils jouaient, mangiez et dormiez avec eux.
La nuit du 6 février, vous avez ouvert une fenêtre
pour faire entrer Kimathi et sa bande dans la maison.
M. Fosset a été égorgé sur la table de billard.
La mère et les enfants ont couru vers la porte.
Kimathi les a rattrapés et les a massacrés en votre présence.
Je vous condamne à la prison à vie.
Votre Honneur,
le procès de Jomo Kanari,
soi-disant général de l'Armée de Libération Nationale,
évadé de la prison de Voy où il purgeait 30 ans de réclusion
pour vol, rapine, agression et triple homicide.
L'enquête a déterminé que l'accusé a organisé
une conjuration de plus de 100 Mau-Mau,
torturant des animaux sauvages et domestiques,
et commettant diverses obscénités, dont le cannibalisme.
De plus, l'accusé et ses complices
ont coupé les tendons de 400 bovins
qui ont du être abattus par leurs éleveurs.
L'accusé et ses complices
ont sectionné à la machette les tendons des membres postérieurs,
causant d'horribles souffrances et des blessures irréversibles.
La preuve irréfutable de la culpabilité de l'accusé est apportée
par une des principales victimes du vandalisme de Kanari, M. Wordsworth,
qui, avec son fils, durant 72 jours et 72 nuits,
a suivi la piste de l'accusé.
A Narok, Kanari a été capturé
et consigné au poste de police de Magadi.
Pour ces faits, je demande la condamnation de l'accusé
à la peine maximale prévue par la procédure spéciale.
Alors, c'est comme ça ?
Sales bâtards !
Je demande la condamnation de l'accusé
à la peine maximale prévue par la procédure spéciale.
Je vous condamne aux travaux forcés à perpétuité.
La terre aux Mau-Mau !
Amnistie pour tous les Mau-Mau !
Kenyatta les proclame héros nationaux.
Motif : pour le triomphe de l'Uhuru,
voulu par les noirs et repoussé par les blancs,
on a tué 27 blancs et 5 000 noirs.
Kenyatta annonce qu'outre l'éternelle gratitude de la nation,
les Mau-Mau recevront prioritairement les terres et les maisons des colons blancs
chez lesquels ils ont commis leurs exactions.
FERMES EUROPÉENNES A VENDRE
Les blancs vendent leurs terres.
Les vitrines des agences immobilières sont tapissées d'offres.
Les facilités de paiement semblent absurdes
à qui n'apprécie pas l'humour noir.
PAIEMENT SUR 99 ANS
Humour noir dans la composition graphique,
ironie désespérée dans le texte des annonces.
M. Giorgis annonce avec beaucoup de regrets
qu'il met sa ferme en vente.
Les amis sont gracieusement invités
à cueillir toutes les fleurs du jardin
avant qu'il ne soit trop tard.
A VENDRE
VENDU
Tout qui appartient aux colons blancs est à vendre.
Les plus pressés s'adressent aux marchands indiens
pour organiser dans le jardin une vente aux enchères
de tout ce que trois générations ont accumulé
et qu'on ne peut emporter.
Les indiens font une bonne affaire.
La nouvelle bourgeoisie noire dépense sans compter.
La vieille maison se vide rapidement.
La famille observe à l'écart.
Les maisons expropriées, vides et silencieuses,
attendent leurs nouveaux propriétaires.
Sur tout l'immense territoire est-africain,
selon l'ancienne loi coloniale anglaise,
seuls les blancs pouvaient construire une maison et établir une propriété.
En deux siècles, les nouveaux colons l'ont transformé en une oasis de verdure.
Les africains ont appris à l'admirer,
puis la désirer, enfin la revendiquer.
L'Age d'Or fini, commence celui de la tôle.
Dans les Highlands, où hier vivaient 150 blancs,
aujourd'hui survivent 10 000 noirs.
La réforme agraire ignore l'immensité aride des basses terres,
pour exprimer le nouvel esprit de l'Uhuru seulement ici,
sur ces fertiles campagnes à peine expropriées.
Mais au final, on peut distribuer à peine un demi-hectare par famille.
Ainsi, cette terre qui était avant trop pour trop peu
devient trop peu pour trop.
L'Uhuru n'a rien plus rien à conquérir.
Seuls les morts restaient à occuper un lopin de terre.
Or, ils doivent s'en aller.
Les indiens ont acheté aux enchères.
J. B. Johnson était le plus célèbre éleveur de chevaux de course des Highlands.
Il a été tué par les Mau-Mau de Kimathi dans l'escalier de sa ferme.
Voici ses écuries.
Avant de les céder aux nouveaux propriétaires,
ses fils ont chassé les chevaux
et les ont lâchés en liberté dans la savane.
Six mois plus tard, tous les chevaux des Highlands vivent en liberté.
Mais quand les africains surprennent une troupe au débouché d'une vallée étroite,
ils l'y piègent en criant et en tapant sur des bidons.
Pour les africains, le cheval est le symbole du blanc.
Comme le blanc, il refuse le contact avec d'autres espèces,
évite la contagion de la promiscuité,
s'entoure d'un vide qui va jusqu'à l'horizon.
Pour les africains, le cheval est physiquement raciste.
Il craint le noir et refuse qu'il le monte.
Sans la présence du blanc, son dos est nu,
son architecture naturelle est mutilée, comme un monument équestre
dont on aurait soudain désarçonné le héros.
Comme le blanc, le cheval est noble, a la peau délicate,
est sophistiqué dans le choix de ses aliments.
Comme le blanc, il est timide. Un peu de bruit suffit à l'effaroucher.
Comme le blanc, le cheval est inutile. Tout juste bon à être mangé.
Les Boers retournent en Afrique du Sud.
Sur les chariots avec lesquels, il y a 400 ans,
ils sont venus chercher une patrie.
Ils auraient pu prendre le bateau ou l'avion, comme les anglais pour rentrer en Europe.
Par volonté de défi, ils ont chargé
leurs biens et leurs familles sur de vieux chariots pour leur vacillante épopée,
et remontent maintenant 2 000 kilomètres d'histoire.
La démonstration est dure et pénible,
comme toute la destinée du peuple boer.
Sa signification est tragique et précise.
La longue aventure africaine n'est pas finie. Elle commence ici.
Les vieilles lois sont caduques. Les nouvelles sont encore à écrire.
Il n'y a plus personne pour protéger la savane des vandales et des viandards.
Pour ceux qui veulent dépouiller l'Afrique, et le plus vite possible,
le moment propice est venu.
Si avant, les Land Rover avaient interdiction formelle
de quitter les routes et les pistes,
aujourd'hui, elles entrent en toute impunité dans la savane et zigzaguent
parmi les éléphants pour les effrayer, les diviser,
et séparer les mères des petits.
Mettre la main sur un éléphanteau est devenu facile.
Vous agacez la mère, vous provoquez sa réaction.
Puis vous vous faites poursuivre aussi longtemps que possible,
en lui donnant l'illusion que vous êtes à sa portée.
Et quand la pauvre bête n'en pourra plus,
elle sera trop loin de son petit pour pouvoir le défendre.
Le prix d'un éléphanteau est de l'ordre de 3 000 dollars,
à condition qu'il arrive sain et sauf au zoo qui l'a commandé.
L'âge moyen est de 10 mois.
Les plus jeunes ne survivent pas sans le lait de leur mère.
Mais aujourd'hui, l'Afrique est une réserve infinie.
Où vous ne pouvez pas aller à pied, vous irez en Jeep,
et où vous ne pourrez pas aller en Jeep, vous irez en hélicoptère.
De tous les types de safaris proposés aujourd'hui,
voici le plus rapide.
On l'appelle "le safari à l'éléphant en un quart d'heure".
L'hélicoptère part de la terrasse de l'hôtel et dépose le chasseur.
Puis il va chercher un éléphant et le dirige sur lui.
Le chasseur tire, généralement mal,
mais avec un calibre à abattre un dinosaure.
Après, il l'achève à bout portant.
Juste le temps d'une photo souvenir, et il s'en va.
Faute de transports modernes et de fusils,
les africains jouent sur le nombre.
Jusqu'à 10 000 d'entre eux encerclent un secteur de la taille d'une grande ville.
Puis, ils resserrent l'étau.
Il y a une agression secteur 13.
Une autre secteur 16.
Et des girafes
qui se déplacent vers le secteur 2.
Au delà du Zambèze, dans une vieille ferme abandonnée,
la Wildlife Society a établi son quartier général.
C'est une grande organisation
soutenue par des capitaux privés anglo-saxons,
et qui fait ce qu'elle peut pour sauver le maximum de ce désordre.
Chaque message reçu ou envoyé par radio,
chaque mouvement sur la grande table de la salle des opérations
résulte d'un déplacement massif d'animaux dans un secteur éloigné.
Le but de tant d'activité fébrile est le suivant :
retirer une partie des animaux des secteurs les plus infestés de braconniers
pour les ramener dans des territoires mieux contrôlés et plus tranquilles.
Après des millénaires de silences fascinants, d'habitudes mystérieuses,
d'obéissance aux ordres de la nature,
l'homme a imposé à la faune africaine le tourisme sauvage,
en train, en autobus, en avion, en hélicoptère, et finalement, en ballon.
L'opération "Crocodile" prévoit de transférer les reptiles dans un parc,
loin de l'embouchure du Rovuma, infestée de braconniers.
Des pièges sont posés à marée basse et marqués avec des ballons colorés.
On estime que dans ces eaux, plus de 20 000 crocodiles ont été tués depuis 6 mois.
L'opération en cours en sauve 32.
Ils rejoindront des eaux plus tranquilles après un sommeil de 500 kilomètres.
Les animaux blessés par les braconniers
bénéficient de la banque du sang de la Wildlife Society.
Les équipes de vétérinaires et d'infirmières font des analyses,
administrent des médicaments, contrôlent la température des grands éléphants blessés,
et les calment avec quelques kilos de tranquillisants.
Il va bien falloir y aller !
Tu es une brave fille, Daisy !
Le 18 février 1964, un hélicoptère de la Wildlife Society,
survolant les côtes du Kenya, trouva dans le secteur de Tanarive
les carcasses de 750 éléphants.
Les braconniers, surpris par l'hélicoptère
en train de leur couper les défenses,
coururent se cacher dans les herbes.
C'était la première opération de contrôle après plus d'un an d'anarchie.
Les gouvernements du Kenya, du Tanganyika et de l'Ouganda,
confrontés à de graves désordres liés à la rébellion des forces armées,
demandèrent d'urgence le retour des troupes anglaises.
Les vieilles lois caduques revinrent en vigueur.
La vieille administration anglo-saxonne reprit le contrôle des réserves de chasse.
Cela ouvrit une brève parenthèse d'ordre
qui dura seulement un mois.
Le bilan des dégâts subis par la faune est impressionnant.
Pour commencer, la police captura 410 braconniers.
Le grand massacre subit un coup d'arrêt.
Dans la broussaille et les rivières asséchées,
la police découvrit des centaines de caches d'ivoire et de peaux.
Des bandes de braconniers ont tué avec des grenades
plus de 300 jeunes éléphants n'ayant pas encore de défenses
pour prendre leurs queues et en faire des bracelets et des colliers,
vendus pour quelques pièces aux touristes.
Ces grands hangars édifiés par la police stockent 82 tonnes de défenses saisies.
Un nombre plus impressionnant si on considère
que seulement 20% des animaux abattus
sont d'habitude retrouvés par les patrouilles de garde-chasse.
Dans une vallée du Semliki,
la police découvre 2 800 peaux de zèbres, léopards, gazelles, lions et guépards
que les braconniers faisaient sécher au soleil.
Le sous-bois est plein de charognes empestant l'air,
les vandales n'ayant pas eu le temps de les dépecer.
Sur les réserves qui furent les plus riches du monde
s'élèvent des colonnes de fumée âcre
et crépitent les flammes des bûchers.
Tandis que la police traque les braconniers, d'autres patrouilles ratissent la savane
pour assister les animaux blessés.
L'initiative, indubitablement basée sur bonnes intentions,
n'est pas adaptée à l'importance des dégâts et de la tuerie.
L'Afrique est affligée de cent maux
dont personne ne combat vigoureusement les causes.
Seuls quelques-uns, ici et là, tentent d'en guérir les effets.
J'ai trouvé un bébé zèbre à côté du corps de sa mère,
tuée par une flèche empoisonnée.
Envoyez une mission d'urgence, avec un pack de nourriture n°16.
Notez bien. Terminé.
OK, contrôle 3, bien reçu, nous arrivons.
Bien, faites vite, il est affamé.
OK.
La tour de contrôle, répondez !
Nous attendons l'autorisation d'atterrir. Nous sommes au dessus de vous.
Répondez, s'il-vous-plait. Terminé.
Ici la tour de contrôle. Autorisation refusée.
Vous êtes priés de partir immédiatement.
OK, nous allons essayer ailleurs.
Rien à faire. Ils ne nous donneront pas l'autorisation d'atterrir.
Nous décidons d'essayer quand même sur une vieille piste dans le nord.
Nous sommes précédés par l'avion loué par trois journalistes allemands.
Nous avons volé ensemble depuis le Tanganyika.
Aucun de nous ne veut repartir sans avoir tout fait
pour documenter le plus grand génocide de l'histoire africaine.
Tout a commencé la nuit dernière,
quand un africain dénommé Okello, appuyé par la Russie,
a renversé le gouvernement millénaire du sultan,
et, autoproclamé général révolutionnaire,
a ordonné le massacre de toute la population arabe de Zanzibar.
Toutes les communications sont coupées.
La radio se tait et les aéroports sont fermés.
La seule façon de savoir ce qui se passe à Zanzibar
est d'y venir en personne, comme nous et nos collègues allemands,
que nous entrevoyons un instant, traînés par les insurgés.
Pour aujourd'hui, mieux vaut laisser tomber.
Ce nuage de fumée montant de la piste vient de l'avion des allemands qui brûle.
Heureusement, nous savons qu'il n'y a personne à bord.
Nous recommençons avec un hélicoptère le lendemain, 19 janvier.
Nous agitons un drapeau rouge pour duper les rebelles.
Ils nous guident vers l'intérieur de l'île,
où il paraît que pendant la nuit, on a tué 5 000 arabes.
Okello a distribué 850 fusils mystérieusement arrivés dans l'île,
et que les africains ne savent pas encore utiliser.
La chasse à l'arabe est ouverte.
La propagande dit aux nouvelles générations que les arabes sont des négriers
qui vendent les africains aux marchands d'esclaves de la côte.
Naturellement, sans préciser que cela eut lieu il y a des siècles.
Ces images sont le seul document existant
sur les événements de Zanzibar du 18 au 20 janvier 1964.
Villages entiers détruits, camions transportant des cadavres.
Ces images sont dures, et embarrassantes pour tous ceux qui
aujourd'hui, en Afrique, avec des promesses mensongères,
suscitent un nouveau racisme africain,
et pour ceux qui, abandonnant en hâte l'Afrique à elle-même,
avec la fausse modestie du vieux colonialisme,
agréent une nouvelle Afrique inondée de misère et de sang.
Regardez bien ces images.
Regardez-les avec compassion.
Mais surtout, regardez-les avec honte.
Files interminables de prisonniers marchant vers le lieu du massacre.
Centaines d'arabes immobiles, attendant la mort,
drapés dans leurs habits blancs, déjà plus fantômes qu'hommes.
Cimetières musulmans transformés en sites d'extermination imminente.
Femmes et enfants tremblant sous la menace des fusils.
Immenses fosses communes déjà pleines de tas de cadavres.
Peut-être la plus impitoyable exécution massive
de toute la macabre anthologie de la mort.
L'exode vers la mer de villages entiers.
La ruée désespérée sur des barques, dans le sable à marée basse.
La course désespérée vers un salut impossible.
Puis, le lendemain...
Voici les parcs nationaux
que l'amour mystique anglo-saxon pour les animaux
et les règlements écrits avec une ferveur inquisitoriale
avaient transformés en sanctuaires de la vie de la nature.
L'homme, que le texte de la loi anglaise sur la protection les parcs nationaux
classait parmi les animaux nuisibles,
n'avait pas même le droit de mettre un pied sur cette terre.
Il pouvait juste s'en approcher, dans un silence absolu,
sous la surveillance du garde-chasse,
et dans le plein respect d'un code qui ne tolérait aucune transgression.
La vieille Afrique,
l'Afrique des grands navigateurs et des grandes découvertes géographiques
s'éveille d'un sommeil de quatre siècles.
Sur les forteresses que Vasco de Gama dissémina le long des côtes du Mozambique
rien n'est passé, sauf le temps.
La gloire des siècles passés
soutient contre les temps nouveaux une résistance décrépite :
remparts en ruines, bastions rongés par les siècles,
canons de bronze muets,
et un acte de foi en l'humilité et la résignation.
Soudain, au delà des murs, des camps invisibles de la guérilla
surgit la nouvelle réalité, encore drapée du brouillard matinal,
dans lequel les soldats se déplacent avec hésitation,
comme des fantômes du passé.
Partout où l'homme est présent, la nature se tait.
Le silence des bêtes et des oiseaux est le signe clair d'une présence humaine.
Les rebelles d'Angola évitent les forêts trop silencieuses.
Ils savent que les patrouilles portugaises y sont à l'affût.
3... 2... 1... Go !
L'astuce marche presque toujours.
Animaux et guérilleros répondent à l'appel de la bande magnétique.
Et en un instant, la forêt se remplit de vie et de mort.
Tel est le sort d'un peuple qui a voulu ignorer la couleur de la peau.
Aqui es Portugal. C'est le Portugal.
Brancos y pretos as todos portugues. Blancs ou noirs, nous sommes tous portugais.
Mais les rebelles d'Angola ne sont pas d'accord.
C'est l'Afrique, et seuls les noirs sont africains.
Bianco e nero, brancos y pretos, white and black, blanche et noire,
un dilemme présent, actuel et universel,
et de plus en plus teinté de rouge.
Janvier 1964.
Les Watusi, poursuivis par les Bantous en révolte,
fuient vers la frontière ougandaise avec leurs blessés.
La guerre entre Bantous et Watusi est un conflit racial
suscité à des fins politiques par la propagande chinoise
au Ruanda-Urundi.
En deux mois, les Bantous ont massacré 18 000 Watusi.
La brousse conserve encore fraîches les preuves de la férocité.
Sur les berges de la Rivière Kwoni, on a retrouvé 54 mains amputées
sous un tronc d'arbre encore imprégné de sang, utilisé comme billot.
La police des frontières a pris sur le fait et a arrêté 25 guerriers Bantous.
Mais par ailleurs, aucun gouvernement, blanc ou noir,
n'a cherché à arrêter le massacre.
En attendant, les eaux du Kagera charrient des milliers de cadavres.
La pêche est macabre et abondante,
et rapidement faite par les populations riveraines.
Le sentiment de pitié n'existe pas ici.
Ce qui existe est une rivière d'eau potable, à garder propre.
Parce que la rivière est la vie. Parce que c'est la vie qui tue, pas la mort.
Dix jours et nuits d'exode le long des routes d'Ouganda.
Les Watusi sont un peuple millénaire de bergers,
devenu un peuple de survivants qui continuent à fuir vers l'inconnu,
dans l'incompréhension et la stupeur.
Un peuple anéanti.
C'est ainsi que devait être le paradis terrestre de Noé,
quand, entendant le lointain grondement du tonnerre,
il s'est mis à construire sa grande arche.
Le même silence intangible, la même harmonie souveraine,
le même équilibre divin que l'homme n'a pas encore réussi à perturber.
Image et reflet de ce paradis terrestre
que la colère imprévue d'un Dieu vengeur détruisit par sa puissance divine.
L'aube du 25 février 1964.
Ayant réprimé la rébellion des forces armées africaines, les anglais sont repartis.
La vieille loi britannique de protection de la faune devenant à nouveau caduque,
les gouvernements africains décident d'ouvrir à la chasse les parcs nationaux.
Confrontés à de très graves problèmes,
les gardes-chasse blancs et noirs, entrés dans l'administration africaine
ne peuvent qu'obéir et organiser les détails de l'opération de "cropping",
ou opération "de vendange des animaux".
Dorénavant, une fois par semaine, le vendredi,
l'opération de vendange fournira en viande fraîche les marchés locaux.
Pour la première fois dans l'histoire, le dernier refuge de la faune africaine,
l'inviolable sanctuaire de la nature,
où était sacrilège le simple fait de parler à voix haute,
voit entrer des hommes armés de fusils.
Je vais me faire celui-là.
160. C'est la récolte d'un jour de vendange d'hippopotames.
L'administration du parc les vend aux bouchers 300 shillings pièce.
Le nombre d'animaux à abattre est fixé au fur et à mesure,
suivant la demande du marché, 100, 200, 1 000,
mais pas un de plus ni de moins, pour ne pas perturber les prix.
Les autres sont laissés en vie pour la prochaine fois, tranquilles,
baillant à côté de la rivière où, jusqu'à hier,
Les touristes venaient les photographier.
Les tuer est un jeu d'enfant.
Il suffit de choisir une cible, comme dans un tir de foire :
bébés, adultes, mâles, femelles et femelles enceintes.
C'est le parc le plus riche du monde, l'hippopotame y sera toujours abondant.
Jusqu'au jour où il n'y en aura plus.
Une commande de 45 éléphants a aussi été honorée sans difficultés.
Maintenant, on les découpe sur place,
pour simplifier le transport de la viande de premier et de second choix.
Parmi les bouchers, pas un blessé.
Les éléphants, les animaux les plus féroces d'Afrique selon les chasseurs,
se laissent en réalité abattre comme des chèvres.
comme ces malheureux mâles souffrant de maux de dents,
ou les légendaires femelles enceintes.
La vérité est qu'en Afrique, il n'y a qu'un animal vraiment féroce : l'homme.
Les animaux blessés qui vont mourir au bord des pistes des parcs
doivent être détruits beaucoup plus vite que par les vautours.
Les touristes ne doivent pas savoir, et surtout ne pas voir.
Maintenant, voici un témoignage de 1964
du carnage du plus gros stock de viande d'hippopotame du monde.
Ne vous inquiéter pas. Regardez, là-bas, dans l'eau,
il en reste quelques-uns pour vendredi prochain.
En voici une autre.
Regardez-là bien attentivement. Particulièrement parce c'est vendredi,
n'importe quel vendredi de n'importe quelle saison.
C'est la dernière photo souvenir de notre voyage
dans ce qui fut le dernier refuge de la faune africaine,
les séculaires réserves de chasse, l'inviolable sanctuaire de la nature,
où était sacrilège le simple fait de parler à voix haute.
Aujourd'hui, vous pouvez crier, jurer et même maudire,
sans craindre de déranger personne.
L'homme, le plus nuisible des animaux, est passé par là.
Vous pouvez suivre ses traces sur des miles et des miles,
le long de cette route poussiéreuse et blanche qui traverse aujourd'hui
le cœur de l'Afrique, et qui déroule invariablement
son panorama de désolation et de mort.
Nous quittons juste une Afrique qui va disparaître
pour entrer soudain dans une Afrique déjà disparue.
La différence est flagrante.
D'un côté, désordre et mort sans discrimination,
de l'autre, ordre et vie avec discrimination.
Voici une vue aérienne du Cap, une des plus grandes villes d'Afrique du Sud,
le pays qui, aujourd'hui, a le plus d'ennemis au monde.
A la clameur universelle : "l'Afrique aux africains",
les sud-africains répondent : ''Ici, ce n'est pas l'Afrique.''
Et c'est vrai.
C'est un panorama qui apparaît soudain inopinément,
un paysage ignoré et lointain,
qui semble avoir échappé aux mailles des parallèles et des méridiens.
Ce n'est pas l'Afrique, ni l'Europe, ni l'Amérique.
Rien qui puisse correspondre à une expression géographique.
Ce n'est pas un mirage africain, car il existe dans l'espace et dans le temps.
Ce n'est pas la Terre Promise, car il y manque les exigences bibliques.
Il ne reste qu'à le définir comme un miracle.
Un grand miracle construit en trois siècles
par un peuple persécuté qui voulait prouver que son Dieu est le seul vrai.
Un miracle qui, malgré sa réalité physique,
dépasse les limites du temps et l'espace,
enveloppant les hommes et les choses dans une couverture de bonheur,
dans un équilibre délicat entre le provisoire et l'éternel.
L'Afrique noire des danses tribales,
des seins offerts à la gloire de la nature,
n'existe plus qu'au cinéma.
On tourne en Afrique du Sud ce film sur les Zoulous,
la fière tribu africaine qui donna tant de fil à retordre aux Boers.
Allons, allons, plus énergique !
Aujourd'hui, les jeunes filles zouloues sortent de l'université,
parlent correctement l'anglais et se font payer
pour enlever leurs bas en nylon et danser comme leurs grands-mères.
Pendant les pauses, le rythme ancestral du tam-tam
laisse place à quelques variations sur le thème.
La femelle africaine s'est reconnue femme, et commence à se comporter comme telle.
Elle est moderne parce qu'elle sent que le passé lui est hostile.
Nue, elle avait deux mamelles, maintenant, habillée, elle a deux seins.
Elle ne veut pas se montrer, mais être regardée,
pour qu'on devine ce qu'il y a sous ses vêtements sexys.
Elle cache son intimité non par pudeur, mais par provocation.
Elle se déshabille pour capituler et s'habille pour attaquer.
Nue, elle était une proie, comme une femelle noire.
Habillée, elle est un tyran, comme une femme blanche.
L'Afrique se couvre consciencieusement,
et toute enveloppée dans les voiles de sa conscience, l'Afrique s'évanouit.
Pour leur part, les autorités gouvernementales encouragent,
ou même imposent la pudeur.
Dans le sud du Soudan,
des milliers de sous-vêtements de taille unique
ont été distribués par la "Légion de la Décence" aux tribus de l'intérieur.
Les guerriers indomptables auxquels ont les a confiés
sont tenus de les entretenir et de les conserver avec le soin
dû par tout bon citoyen à tout ce qui appartient à l'état.
De tout ce qu'il faudrait cacher, les sous-vêtements vont au plus urgent.
C'est assez pour commencer à marcher
avec décence vers la conquête de la dignité intérieure.
Jamais auparavant un guerrier n'avait mis un caleçon,
jamais auparavant un lion n'était monté dans un arbre.
Le fait est que les temps ont changé, et dans les nouvelles républiques,
les anciens rois sont tombés en disgrâce.
Prenons le pauvre ex-roi des animaux aux muscles ankylosés.
Aujourd'hui, son rugissement ne fait plus peur à personne.
Depuis que zèbres et gazelles ont fui devant les coups de fusils,
l'ex-indomptable, l'ex-aristocrate, l'ex-chasseur de sang noble
grimpe aux arbres pour chasser les lézards.
Pauvre roi de la jungle !
Sa vieille réputation le précède, d'où son humiliation publique.
Les touristes viennent dans les parcs pour le voir, et seulement lui.
Où est le lion ? Voici le lion.
Attends, voyons ce que fait le lion.
C'est ainsi toute la journée.
On ne lui laisse plus un moment d'intimité.
Encouragé par sa paresse héréditaire, le lion africain a renoncé à chasser,
d'autant plus que les gardes du parc chassent à sa place.
La viande fraîche lui arrive à domicile,
aux endroits les plus accessibles aux touristes,
et dans lesquels l'administration du parc a tout intérêt à ce qu'il reste.
Ainsi, l'ancien roi de la jungle, nomade et indépendant,
est devenu un petit retraité aux habitudes bourgeoises,
devant défendre son beefsteak
contre ceux qui, hier, n'auraient jamais osé l'approcher.
Une nouvelle révolte a éclaté au Tanganyika.
La foule a massacré les musulmans, femmes et enfants compris.
Les cimetières sont pleins. On aligne les cadavres à l'extérieur.
Les vautours attendent que cette opération se termine
pour commencer la leur.
Dar-es-Salaam est en proie à l'anarchie.
Tout le monde se révolte, le peuple, la police, et même l'armée qui s'est mutinée.
Le président Nyerere a disparu. On ne sait plus qui commande.
Pour les journalistes européens,
sortir dans la rue pour prendre des photos relève du suicide.
Partout, on nous chasse, nous insulte, nous menace.
Nous cherchons à gagner la banlieue.
Dans les rues ensanglantées, la foule nous cache les victimes du massacre.
Non loin, un musulman cherche à échapper à la foule qui veut le lyncher.
Il se jette à la mer.
La foule le rattrape et le noie.
On abat les maisons et les boutiques des commerçants
accusés de s'être substitués aux blancs pour exploiter le peuple.
Nous finissons par atteindre Uhuru Square.
On a massacré trois soldats africains.
The police prépare les représailles,
et aligne contre un mur tous les musulmans extraits des maisons.
Ils nous ordonnent de partir, sous la menace de leurs mitraillettes.
Nous tentons de tergiverser, de gagner du temps, tandis que la caméra tourne.
Un de nous est blessé.
Ils ouvrent les portes et nous extraient.
Ils nous arrêtent et nous mettent contre le mur.
Nous serons sauvés par un miracle rapporté plus tard par la presse.
Moïse Tshombe est revenu d'exil en libérateur,
père de la patrie, et envoyé spécial de l'ONU.
Les trois-quarts du Congo sont aux mains des rebelles et des communistes.
Tshombe promet de rétablir l'ordre en trois mois.
Deux mois plus tard, Stanleyville, place forte de Nicolas Olenga, chef des Simba,
est conquise par des parachutistes belges et des mercenaires.
La ville est un cimetière sans tombes.
En 100 jours d'occupation,
les Simba ont torturé, et en partie mangé 12 000 africains.
Les armes à la main, les troupes régulières congolaises
obligent les Simba capturés à effectuer cet horrible nettoyage.
Dans les derniers jours, ils ont brûlé vifs 80 écoliers,
violé et tué quatre infirmières,
fusillé 64 européens, indiens et pakistanais.
Beaucoup de cadavres ont le ventre entaillé,
les Simba ont pris le foie pour le manger.
Pour 9 sœurs, 7 missionnaires, et 4 enfants blancs,
attachés avec du fil de fer, les rebelles ont tiré dans la bouche.
La chaleur est insupportable.
L'air est chargé de l'odeur des cadavres. On craint la peste.
A l'aéroport de Léopoldville,
les C-130 américains débarquent les survivants du massacre de Stanleyville.
Hier, on les avait rassemblés pour être exécutés.
Les mitrailleuses avaient déjà commencé à tirer,
quand 320 parachutistes belges sont tombés du ciel,
et en 10 minutes, les ont tirés des mains de 7 000 rebelles.
Malgré la rapidité de l'opération, 22 manquent à l'appel.
Ce blessé a été retrouvé sous un amas de 40 cadavres,
parmi lesquels ont été identifiés les américains Carlson et Rain,
et les belges Brinkman, Masqueau et De Smitter.
Cinq blessés, dont une femme violée,
mourront peu après à l'hôpital danois de Léopoldville.
L'évacuation des survivants,
le transport des blessés, des vivres et des médicaments
ont pris quelques heures à 40 appareils de l'aviation américaine.
Deux jours après, le 27 novembre,
les gouvernements des nouveaux états africains
demandèrent à Washington des excuses officielles
pour l'ingérence abusive des Etats-Unis
dans les affaires congolaises.
Au-delà de Polis et Beni, à la frontière nord du Congo avec le Soudan,
on tente de ravitailler en vivres et en médicaments
une mission occupée par les rebelles.
La vie des prêtres, des nonnes et de plus de 100 enfants est en danger.
Les 6 000 rebelles Kirlis qui contrôlent la zone
ont menacé d'exterminer tous les assiégés
si un seul parachutiste ou un seul hélicoptère tente d'atterrir.
Durant huit jours, les avions de l'ANC survolent la mission,
et font des lâchers qui tombent entre les mains des rebelles.
A l'aube du neuvième jour, les avions et les hélicoptères décollent,
et nous les accompagnons.
Mais cette fois, plus personne ne nous attend.
Nous sommes arrivés à les connaître un par un.
Ce sont les mercenaires blancs de l'armée de Tshombe,
derniers soldats de fortune, survivants d'un autre siècle.
Ils sont les anciens citoyens d'un monde qui les a exclus
ou qu'ils ont fui.
Morts ou survivants, ils sont tous ex-quelque-chose.
D'un passé agité, d'un présent scabreux,
d'une aventure ruinée, d'une foi perdue.
Ils sont ex-Pieds-Noirs d'Algérie, ex-commandos anglais,
ex-ingénieurs allemands, ex-fermiers du Kenya,
ex-résidants expulsés du Soudan, d'Egypte,
d'Ethiopie, d'Ouganda, du Tanganyika,
ex-vétérans du Katanga, ex-chasseurs professionnels,
ex-étudiants d'Afrique du Sud et de Rhodésie,
venus poursuivre avec un macabre esprit collégien
un idéal de gloire et d'aventure.
Il y a deux jours, 15 d'entre eux ont chassé de Kisala 400 rebelles.
Demain, 40 tenteront une entreprise
dans laquelle ont échoué 93 000 soldats de l'ONU :
la conquête de Boende.
Le plan d'attaque de Boende prévoit des forces aériennes massives.
Les "forces aériennes massives" sont ces deux P-6 vieux de 20 ans,
rafistolés avec des boulons et du fil de fer.
Ils appartiennent à Tom O'Keefe et Somerset Wilson,
ex-pilotes rhodésiens dont les familles ont été massacrées par les rebelles d'Angola.
On les a loués avec leurs avions pour 500 dollars par mois,
d'ailleurs impayés depuis 6 mois,
et un contrat d'assurance-vie
qu'aucune compagnie d'assurance n'a voulu signer.
Comme à chaque fois, avant de partir,
ils ont rempli le plan de vol à l'aéroport de la même façon.
Destination : l'enfer. Motif de la mission : affaires personnelles.
Sortez des camions, et à couvert !
Fais avancer le blindé !
Les Simba se sont enfuis avant de pouvoir tuer les missionnaires
qui vivaient depuis trois mois dans la peur quotidienne du massacre.
La propagande apprend aux Simba
à frapper le blanc dans son Dieu.
Un Dieu à la peau blanche,
responsable de l'arrogance séculaire de ses fidèles.
Le long de la route de Boende, les squelettes de Simba
pourrissent dans les flaques sans gloire et sans sépulture.
Ils se sont avancés à découvert, sous l'effet de la drogue,
entonnant le "Mai Mulele",
le chant magique sensé transformer en eau les balles des fusils.
Ils sont tombés, incrédules et stupéfaits. Ils sont morts pour rien et pour personne.
De part et d'autre, l'Afrique n'a pas de morts en héros, seulement des cadavres.
Contre le mur ! Les mains en l'air !
Bon, le réserviste, avance !
Boende est tombée.
Les derniers Simba sortent de la forêt les mains en l'air.
Aujourd'hui, c'est leur tour, mais demain,
quand les mercenaires quitteront la ville pour d'autres objectifs,
ils repasseront de l'autre côté du fusil.
C'est une balade absurde et tragique qui dure depuis cinq ans.
Noirs contre blancs et blancs contre noirs.
Ils tuent et meurent tour à tour, comme dans un cruel jeu d'enfants.
Personne ne gagne ni ne perd une fois pour toutes.
Aucune condition n'est définitive, sauf celle des morts blancs et noirs,
qui pourrissent ensemble dans les ruines
et se décomposent au milieu de nuées de mouches,
dans une égalité biologique absolue.
L'éthique de la guérilla congolaise prévoit que le vainqueur peut piller.
Les mercenaires ont foncé droit
sur le coffre-fort du gouvernement révolutionnaire,
et l'ont fait sauter d'un coup de bazooka.
Dedans, il y avait 50 millions de francs congolais
destinés au célèbre "Plan OK",
selon lequel le général Olenga, à la tête de ses 3 000 guerriers mulelistes
devait envahir les Etats-Unis. L'Amérique est sauvée.
Dans les rues, les soldats se partagent la petite monnaie.
L'ambitieux "Plan OK" est reporté pour des siècles,
comme tous leurs naïfs projets de grandeur.
En attendant, ils fêtent une victoire inutile et sordide comme leur razzia,
par une petite célébration misérable dont ils ne conservent que des miettes.
Pendant des siècles, ils furent pauvres et nécessiteux.
Mais maintenant qu'ils sont riches à l'excès, ils se chargent
au point de ne pouvoir tout porter.
Pliés sous le poids d'objets inutiles,
ils poursuivent un idéal de richesse,
ne volant que leur propre misère.
On peut piller pendant 24 heures. C'est fini depuis 10 minutes.
Mais pourquoi pouvait-on piller il y a 10 minutes, et plus maintenant ?
Un bon soldat congolais qui s'est battu pour sa patrie
ne le comprendra jamais.
Il ne comprendra non plus jamais pourquoi les blancs font tant d'histoires
pour savoir qui a mangé le foie de ce paysan.
Ni pourquoi il faut un procès pour condamner à mort ce muleliste
qui a brûlé vifs 27 enfants.
Ni pourquoi ils arrêtent les soldats
qui ont violé ces chiennes de prisonnières mulelistes.
Ni pourquoi, pour tuer un simple petit muleliste désarmé,
on a besoin d'autant de fusils.
Alors que pour tuer un plus grand et plus fort,
il suffit d'un seul coup.
Mais malgré tout, l'Afrique continue à être un océan de vie.
Ici, en Afrique du Sud, pour chaque bébé blanc qui naît,
il en vient au monde cinq noirs.
La séparation raciale, appelée ici "apartheid"
est une protection limitée, provisoire,
une réaction hystérique à une situation hystérique,
qui menace de faire tourner à la haine
le sourire des nouvelles générations.
Soweto est une des plus grandes cités noires d'Afrique du Sud.
La loi de l'apartheid en interdit l'entrée aux blancs.
C'est une prison, et une étrange prison,
dont les portes s'ouvrent de l'extérieur et se ferment de l'intérieur.
Au delà, il y a une autre grande prison,
celle des blancs.
Elle se nomme Johannesburg.
L'apartheid interdit aux noirs d'y entrer.
C'est aussi une étrange prison,
dont les portes s'ouvrent de l'extérieur et se ferment de l'intérieur.
L'apartheid a enfermé deux races dans deux prisons distinctes
dont les serrures fonctionnent à l'envers.
Deux prisons aux barreaux d'or, dans le pays le plus riche du monde.
Les Boers ont trouvé de l'or il y a 100 ans,
alors que, pendant des siècles, ils avaient cultivé cette terre.
Il est certain que les Boers ont un droit sur cette richesse,
car les Boers sont africains, même s'ils sont africains blancs.
Mais il est aussi vrai que pour extraire un de ces lingots d'or,
il faut un jour de travail à 1 000 africains noirs
et l'assistance technique de 100 africains blancs.
Parce que c'est un pays de 3 millions d'africains blancs
et de 11 millions d'africains noirs
qui, parce qu'ils ont besoin les uns des autres,
vivent dans l'inquiétude de la disproportion numérique
et dans l'incompréhension de certains slogans venus d'Europe.
Qui est blanc n'est pas africain. Une affirmation raciste.
Seuls les noirs sont africains. Une autre affirmation raciste.
Ainsi, jour après jour,
les prisons dorées continuent à se fermer et à s'ouvrir au bruit des sirènes
qui appellent les africains blancs et noirs à travailler ensemble.
Tant que c'était une terre pauvre, elle était inhabitée.
Puis, quand les Boers ouvrirent les mines,
les Bantous descendirent des montagnes, cherchant du travail.
Ils se donnèrent le mot.
Et par les frontières incontrôlables, vinrent d'autres foules.
Ce fut le tour des réfugiés du Congo, du Soudan, d'Angola.
Aujourd'hui, ils sont 11 millions et augmentent sans cesse.
Ils arrivent par vagues à l'entrée des mines.
Ils se déversent dans le réseau de galeries qui courre sous la grande cité.
La grande ceinture d'or courre sous la ville de Johannesburg.
Epaisse de 1 000 mètres, elle sépare 3 millions de blancs de 11 millions de noirs,
et est criblée de trous comme un immense gruyère.
Les foules de mineurs creusent comme des termites,
rampant d'un puits à l'autre comme les chrétiens dans les catacombes,
creusant les filons d'or dans un secret méthodique et silencieux.
Ici, le plafond grince de façon menaçante. Les mineurs courent le réparer.
Au dessus, la grande ville vibre et tremble
sous l'effet des explosions de dynamite.
Personne ne s'en émeut.
Depuis des années, on n'y fait plus attention.
La bourse monte sans cesse. Le cours des actions est au zénith.
Les ordres d'achat sur les actions des mines
arrivent des marchés de Londres, de New-York, de Genève, de Paris.
Le 10 mars de cette année, Moscou a acheté 2 millions de carats de diamants.
Le 12 mars, Pékin a acheté 50 tonnes d'or.
Le grand filon d'or est orienté à la hausse, comme la courbe des actions.
Des millions de pelles et de pioches le soutiennent
dans sa marche implacable vers la surface.
Le plancher séparant les deux mondes s'amincit et va s'effondrer.
La clameur croissante de la bourse
se mêle au bruit des explosions, toujours plus proche et plus fort.
Découvrez-vous, messieurs.
Seigneur Dieu, alors que ce jour s'achève dans votre gloire,
bénissez et protégez nos vies. Bénissez et protégez nos forces,
car il est écrit que la hyène prévaudra sur le lion,
quand le lion n'aura plus de griffes pour régner.
Que cette mer d'où nous sommes venus soit toujours devant nous,
et jamais derrière nous.
Bénissez et protégez ce qui est notre dernier refuge,
que vous nous avez laissé trouver vierge le jour de notre arrivée,
et dans lequel nous avons résisté à la haine et la violence.
Enfin, bénissez et protégez les vagues et les vents,
afin que la fureur des deux océans réunis
ne nous arrache jamais à ces ultimes rivages.
Ainsi soit-il. Amen.
A la fin de l'ère glaciaire, un courant marin chaud
a chassé des glaces du sud cette petite colonie des pingouins
et les a amenés ici sur des icebergs qui ont ensuite fondu au soleil.
Isolés et ne pouvant regagner leur pays d'origine,
ils sont restés durant des siècles des étrangers sur une terre étrangère
devenant de plus en plus hostile et chaude,
combattant une mer de plus en plus haute et violente.
Qui sait si un peu de paix reviendra un jour sur ces eaux,
avant qu'une vague plus forte que les autres ne les arrache pour toujours
à ce dernier rocher qui marque la limite géographique du continent noir.
Et pour finir, nous voudrions présenter des excuses à nos familles
pour être restés trois ans loin de chez nous.
Ce film, né sans préjugés, ne veut pas
et n'a jamais voulu en créer de nouveaux.
Il a seulement essayé de documenter une réalité :
le sang versé où que ce soit
est une perte pour le monde entier.